jueves, 25 de octubre de 2012

LA CALMA DE MIS FATIGAS.




Por favor abre tu puerta
que afuera el frío me hiere,
que en la calle todo es malo
y que el alma se me muere.

Por favor abre tu puerta
para volverme a la vida,
y que me abrace el calor
que curará  mis heridas.

Por favor déjame entrar
al hogar de mis festejos,
a esa morada segura
donde el dolor queda lejos.

Por favor, yo te lo ruego,
dame un sitio en tu guarida
... ese lugar donde encuentro
la calma de mis fatigas.





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Autor: Jorge Horacio Richino

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martes, 23 de octubre de 2012

NO ME CUENTES NADA.



No me cuentes nada
...simplemente calla,
guarda los secretos
que solos se escapan.

No me cuentes nada
...simplemente calla,
no turbes mi mente
con palabras vagas.

Deja que me quede
con todo lo bueno,
creyendo en la vida
…confiado, sereno.

Ser un inocente
que ama ser amado
...ver solo lo bello
que tu ser me ha dado.

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Autor: Jorge Horacio Richino

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viernes, 12 de octubre de 2012

DE ANTIGUAS LEYENDAS





De antiguas leyendas
mi alma está llena
... llena de alegrías,
colmada de penas.

De antiguas leyendas
de tiempos vividos
... que guardan recuerdos
de amores perdidos.

De antiguas leyendas
de lazos creados
... de afectos profundos
con seres que he amado.

De antiguas leyendas
que marcan su impronta
...dejando sus huellas
de nostalgias hondas.

De antiguas leyendas
no me queda nada
... que excite mi mente, 
que me encienda el alma.

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Autor: Jorge Horacio Richino

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lunes, 8 de octubre de 2012

Intimidad y misterio.



Un cuento de Jorge Horacio Richino, "El escritor de la Web".

Dormido en el "Bar".

Un día lunes, feriado en mi país, razón por la que había poca gente en Buenos Aires; caminaba de regreso a mi casa luego de haber salido a recorrer un poco la calle y tomar un café por ahí para matar las horas.
Un cielo plomizo había pintado todo el día y en ese momento se hallaba casi al final de su transformación a oscuro.
En una de las esquinas de mi barrio hay un "Bar" que lo han inaugurado hace poco tiempo y que su estilo es como penumbroso. Tiene unas escasas luces blancas y el resto son de color rojo, dándole al ambiente un velado halo de intimidad y misterio. Cuando pasé por uno de sus laterales, que daba a la calle por donde yo circulaba, observé -como lo hago a menudo- hacia su interior. Me sorprendió un señor mayor, de aproximados 80 años, bien vestido, que se hallaba solo.
Cuando presté atención más detenidamente, pude observar que estaba con su cabeza inclinada hacia adelante, dormido casi sobre la mesa, en el centro del salón, que además estaba vacío.
Ese detalle despertó en mi la imaginación, comenzando a reflexionar sobre la supuesta vida de ese hombre; sobre las causas de que nadie lo acompañara; sobre las razones que lo habían llevado hasta ese bar y a esa situación que trazaba un marco de infinita soledad.
Por un instante me asaltó el impulso de entrar al local y preguntarle si precisaba algo, aunque no me pareció prudente ya que los empleados y el dueño del local estaban allí, detrás del mostrador, departiendo tranquilamente.
Seguí mi camino sin poder sacar de mi mente la idea que me había generado esa escena.
Muchas...pero muchas veces, después de una vida casi completa y de -seguramente- tantas luchas,  que depararon éxitos y fracasos, hay mucha gente que suele terminar así; sola; triste; aburrida y nostálgica.
Quizás no sea el caso de esa persona, pero la situación eso daba a entender.
Es el final de la vida; el que alguna vez suele llegar y uno nunca podrá conocer lo que le puede presentar el destino, o tal vez la sociedad moderna que hace que ya no existan tantas familias "eternas"; que se yo...miles de causas que en estos tiempos llevan a situaciones antes poco vistas y de tan cruda realidad, que son hoy cada día más comunes.
Me fui alejando despaciosamente de aquel lugar con una sensación de tristeza en el alma y con un, más que leve, temor de que algún día pueda volver a ver esa escena...pero que el protagonista de ella sea yo.



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jueves, 13 de septiembre de 2012

Maldito escritor.




Maldito escritor… maldito,
de poemas olvidados,
de rimas no soportadas
y poesías que aún no he escrito.

Malditos versos… malditos,
echados hoy al olvido,
que pasan inadvertidos
a robots poco eruditos.

Maldita pasión… maldita,
la de escribir sin destino,
la de luchar contra el tiempo
en los pasos del camino.


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miércoles, 15 de agosto de 2012

AMARGA POESÍA



Un triste poema
se tragó el poeta,
poniéndolo en pena
... dañando su esencia.

Su espíritu alegre
en drama truncó,
su mente poética
nunca más pensó.

Volver a la fuente
era su esperanza,
y así renacer
bebiendo de su agua.

... Y purgar lo agrio
que lo poseía,
para librar su espíritu
de amarga poesía.




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viernes, 9 de marzo de 2012

EL PASADO YA NO EXISTE.

LAS PENAS DE MI LOCURA.



Descendieron desde la blanca bruma
encarnadas en inmaculadas musas;
casi transparentes, casi angelicales,
cubiertas de magia en sus sedosas túnicas.

Danzaron al ritmo de mi propia euforia
blandiendo poderes que hurgaron mi mente,
se adueñaron de ella y con sutil encanto
la alzaron en vuelo delicadamente.

Así cautivado por aquel hechizo,
entregué en sus manos toda mi razón,
y llegó la luz para iniciar la obra
que se negaba a otorgar mi corazón.

Fue sencillo el viaje y en suave danzar
forjaron la idea hasta su conclusión;
después se elevaron, como entre algodones,
llevando las penas de mi sinrazón.




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sábado, 7 de enero de 2012

EL AMOR SEPULTADO




Impregnado el cuerpo por mi sangre ardiente
se estremecía mi corazón sin tu presencia,
mientras el dolor me desgarraba por dentro
sin comprender el motivo de tu ausencia.

La intensa bruma sepultaba mi amor
que vagaba desolado en un mar de angustias,
y la soledad se adueñaba de mi ser
arrojándolo al infierno de las ánimas mustias.

Yo siempre di crédito a tus fervientes promesas,
pese a tener dudas que las mantuvieras
y me fui dejando llevar por arrebato
lejos de pensar que tal vez me mintieras.

De aquel, distorsionado amor, hoy nada espero
porque tus pasos se quedaron allá lejos,
y queda un triste recuerdo que no aflora
sin deseos siquiera, de convertirlo en versos.

De todo aquello guardé una triste historia
que apenas alcanza para trocarse en pena;
quedando en un tiempo... lejano y perdido,
que quizás mencione en algún poema.




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Jorge Horacio Richino Verdaguer

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